云朵跑过去，一把挽住了云樵的手，头靠在他的手臂上：“哥，你有没有过梦想？”
“梦想？”云樵想了想，“还是很小很小的时候，很喜欢画画，有一次还得了奖。当然比不上你的作文奖，我的是班级里老师自己评的。那时候好像想过长大后要当一个画家。”
“后来为什么不画了呢？”
“觉得自己不是这块料，爸爸常说，咱们云家没有艺术细胞，所有跟艺术沾边的事情都和云家没多大关系。”
“爸爸这是胡说，他自己给画家办展览都办到国外去了。”
“那是商业，那个画家的画现在是按尺卖的。”
“他上次拍卖会上买的画呢？”
“那是梵高的真迹，名声太响，不需要多少艺术品味都知道那个值得收藏。”
云朵突然说：“哥，你去英国后，每个月给我寄一幅画来吧？”
“你要我的画干什么？”
“画着画着，万一出名了呢？”
“画家基本都死了才出名的。”
云朵愣了一下，随即轻轻一笑：“反正你也没事，给我画一幅画怎么了？把时间浪费在自己喜欢的事情上不是更好？”
云樵停下了脚步，看着云朵，夕阳下的云朵周身着金光，如同一个天使：“云朵，哥哥成不了画家。”
“谁说画画一定要成为画家，就是因为喜欢去画不可以吗？”
“你和雨泽是越来越像了。”
“哥哥为什么这样说？”
“很擅长说服人啊！”
“哥哥是答应了？”
“你说的对，把时间浪费在自己喜欢的事情上更好，反正我多的是时间。”云樵摸了摸云朵的头，“我这就去买画具。”