云朵跑过去,一把挽住了云樵的手,头靠在他的手臂上:“哥,你有没有过梦想?”
“梦想?”云樵想了想,“还是很小很小的时候,很喜欢画画,有一次还得了奖。当然比不上你的作文奖,我的是班级里老师自己评的。那时候好像想过长大后要当一个画家。”
“后来为什么不画了呢?”
“觉得自己不是这块料,爸爸常说,咱们云家没有艺术细胞,所有跟艺术沾边的事情都和云家没多大关系。”
“爸爸这是胡说,他自己给画家办展览都办到国外去了。”
“那是商业,那个画家的画现在是按尺卖的。”
“他上次拍卖会上买的画呢?”
“那是梵高的真迹,名声太响,不需要多少艺术品味都知道那个值得收藏。”
云朵突然说:“哥,你去英国后,每个月给我寄一幅画来吧?”
“你要我的画干什么?”
“画着画着,万一出名了呢?”
“画家基本都死了才出名的。”
云朵愣了一下,随即轻轻一笑:“反正你也没事,给我画一幅画怎么了?把时间浪费在自己喜欢的事情上不是更好?”
云樵停下了脚步,看着云朵,夕阳下的云朵周身着金光,如同一个天使:“云朵,哥哥成不了画家。”
“谁说画画一定要成为画家,就是因为喜欢去画不可以吗?”
“你和雨泽是越来越像了。”
“哥哥为什么这样说?”
“很擅长说服人啊!”
“哥哥是答应了?”
“你说的对,把时间浪费在自己喜欢的事情上更好,反正我多的是时间。”云樵摸了摸云朵的头,“我这就去买画具。”